O queijo do vizinho

Depois de um dia inteiro batendo pernas pelo Centro, o casal de feirantes entrou num motelzinho fuleiro, para dar uma aliviada na tensão. Quando Fabíula tirou a calcinha, subiu aquele pavoroso cheiro de rato morto. Ela rebolava em seu colo, toda se querendo, mas estava gripada, e então só Roberval sentia a catinga azeda que empesteava todo o quarto. Como era um cara discreto, foi disfarçando e a jogou dentro da hidro, àquela hora já cheia de espuma. Com cuidado, esfregou-lhe vigorosamente os baixos fuditórios, antes de voltarem para a cama. Fabíula estava fogosa, e revigorada. A sacanagem voltou a esquentar, e ele forçou a cabeça da namorada para baixo, na esperança de receber um guloso bolagato. De sopetão, ela olha furiosa para o marmanjo e aponta-lhe o dedo: “Se eu quisesse queijo, Roberval, teria pedido para irmos ao festival de fondue! Seu porco!”

Moral da história? As pessoas continuam se incomodando só com a grama do vizinho…